Конкурсная работа «Наследника»
Я поставлю твою фотографию в позолоченной рамке на самое видное место. И никто не посмеет ее передвинуть. Ты будешь самой большой реликвией в моей маленькой жизни.
Большие амбиции вредят личной жизни. Хорошо, что в тебе изначально все было гармонично, и ты не был подвержен влиянию окружающих тебя людей, не напитался их цинизмом. А вот со мной, по-видимому, все совсем по-другому.
Твой запах въелся в мои руки, и к чему бы я не прикасалась, во всем вижу частичку тебя.
Я буду встречаться с тобой во сне и буду любить тебя до последней капли, верностью воскрешая былую память. А, проснувшись, буду писать тебе письма и складывать в стол, не поднимется рука отдать их почтальону. Казалось бы, почтальон - обычный человек. Какое мне до него дело, а ему до меня? Но мы так недооцениваем порой людей. Ходит себе человек и разносит письма, но мало кто знает, куда ведут его маршруты и в каких темных дворах он бывает. Никто не видел столько никчемных душ и пустых глаз, сколько ему довелось. Никто и никогда не догадается, чем отличается одно письмо от другого, вроде та же бумага и те же конверты. Прежде всего, почерком – скажет обыватель, а вот и нет, далеко не им одним. Почтальону в день приходится разносить сотни писем и у каждого есть своя история, он приносит счастье людям и горе. Он видел тысячи лиц и столько же разных эмоций на них. Он научился читать людей. И мне страшно от того, что, заглянув на секунду в мои глаза, он поймет все то, что я не смогла сказать тебе, доверив это равнодушной бумаге, и, возможно, потом долго не сможет успокоиться и будет меня осуждать. А такую ношу не каждый сможет вынести, тем более я. Куда все это на мои хрупкие плечи?
Интересно, рассматривал ли кто-нибудь почтальона не как робота, просто разносящего письма? Бездумно и бездушно, как кажется на первый взгляд. Не просто как особь, относящуюся к определенной профессии, которую можно обвинить в плохой работе почты и потере писем. А посмотреть на него как на живого, сотканного из множества переплетенных чувств, ранимого и достойного человека? Ведь интересно, одинок ли он, или у него есть семья, что пришлось ему пережить в жизни, как складывались паззлы его судьбы? Мечтал ли он в детстве быть этим самым почтальоном, которого мы видим каждый день приносящего нам свежую прессу или, может, он хотел полететь в космос или стать актером? Боюсь, нам этого не узнать, ведь мы интересуемся только своей жизнью, и нет нам дела до какого-то почтальона, нам важно получить вовремя свою корреспонденцию, кому-то пенсию, кому-то алименты. И мы одарим этого человека, ненадолго ворвавшегося в нашу жизнь, лишь беглым взглядом и вряд ли найдем в себе слова благодарности…
Мы совершаем разные поступки – порой правильные, порой не очень. Но никогда не можем заранее знать, чем обернется этот поступок для нас, пока не рискнем. И я рискнула. Да, ты совсем не ослышался, я пошла на этот шаг ради тебя, себя, нас. Ведь больше так не могло продолжаться. Я нашла того самого Почтальона и сама заглянула в его глаза. И знаешь, я не видела еще таких глубин и таких оттенков. Это просто невероятно, как в одном человеке может поместиться столько тайн и знаний. Окунувшись в его глаза, погрузившись в них, просто за секунду проживаешь множество жизней и успеваешь прочувствовать безумное счастье и невыносимую боль. Для меня это стало испытанием и новой ступенью в жизни. И, может, я еще пожалею об этом, и сердце не выдержит и окаменеет.
Но главное, ты знай - неважно, где я буду находиться, - каждое утро я буду говорить миру: Привет, родной! – и слать воздушный поцелуй. Ветер будет доставлять послание по назначению, а год спустя такой же серой и унылой порой я вернусь и отдам тебе все свои письма. Ведь почтальон их не взял, он загадочно улыбнулся и скрылся в ближайшей подворотне с огромной сумкой наперевес в поисках новых тайн и измерением глубин человеческих душ, оставив меня на распутье своих надежд. И если с моим приходом ничего не изменится в твоих глазах, я ведь никогда больше не уйду, а коль зима придет раньше срока, то сожжем все письма и не будем ворошить пепел, пепел прошлого.
